23.

La vie ne vaut rien, ou peut-être pas grand chose. Il y a, au fond, tant de matins gris, tant de maux de tête, tant de dégoûts, tant de tristesses, tant de laideur, tout ça dans une seule petite vie, quelques années seulement. On est de passage, et puis après, on retourne faire partie d’un autre rien, d’un autre néant, souvent on en souffre, toujours on en meurt. Ce n’est pas drôle, la vie, pas drôle du tout, si vous voulez mon avis.

Il débite tout ça d’un ton pas vraiment moqueur mais un peu quand même, le regard en biais, par-dessus son gobelet en carton rempli de thé fumant. Il ne se souvient plus du fil qui a mené leur conversation, somme toute anodine, à en arriver à cette frontière sinistre. Il la voit un peu flou, il a oublié ses lunettes, c’était l’ouragan dans sa tête, quand il fallu se décider à honorer un rendez-vous lancé comme une bouteille à la mer. Un message désespéré qui n’avait pas vocation à être lu, non.

Elle hoche la tête d’un air narquois, elle n’est pas dupe, elle pince ses lèvres ourlées de rouge, elle sourit, il ne voit que le sourire parce qu’il est ourlé de rouge, il ne voit pas l’air narquois, mais il le devine. Elle a une voix douce et éraillée, pour ne pas dire railleuse.
Alors comme ça la vie ne vaut rien, c’est bien dommage alors, qu’est-ce que je fais ici ?
Elle fait mine de se lever, il la retient, évidemment. Évidemment.
Pardon, il dit, je suis un peu grognon, c’est que j’ai perdu un copain, et ça me rend triste.
Elle fronce les sourcils, murmure qu’elle est désolée. Il secoue les épaules, ce n’est rien. Enfin si, c’est beaucoup, mais enfin, voilà.

Le ciel s’assombrit peu à peu, ils restent silencieux tandis qu’autour d’eux la terrasse se vide. Et puis elle se lève et le saisit par le bras. Venez, on va danser.

Il sourit, remet son chapeau, et la suit vers le soleil couchant, au rythme de ses talons hauts qui claquent sur le pavé, sa jupe voletant sur ses jambes nues. La vie ne vaut peut-être pas grand chose, pense-t-il, mais il aime bien ça, danser.

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